Все Москвичи нереальные люди. Немного сумасшедшие, я бы сказала. Некоторые неконтролируемо буйные, некоторые депрессивно заткнутые, а есть и такие, которые и те и другие вместе. У всех есть свой "неправильно вкрученный винтик", который поворачивает всю голову в разные стороны, но обязательно не туда, куда нужно. А некоторые так вообще утыканы этими винтиками с ног до головы, и шурупы эти вкручиваются, вкручиваются, винтики двигаются, двигаются, и человека корежит, корежит...
Идешь по большой-большой Москве, по маленькому тихому старому райончику, где почти никогда не бывает совсем уж пустынно, сыплются на тебя сверху мелкие капельки весеннего дождика, над головой такое оптимистичненько серое небо, вокруг такой веселящий и придающий оптимизма смог, ты им дышишь, торкает тебя, и думаешь - а что, вот все эти люди, проходящие вокруг, улыбающиеся, хмурящиеся или просто никакие - а что у них внутри, какой винтик? И после этого приходит понимание, что ты тоже псих.

А потом так задумаешься, а как это - люди реальные? Без винтиков? Все такие прааавильные, голова всегда у них поворачивается в ту сторону, куда нааадо, и смотрят они праавильно, и одеваются правильно, и даже едят-говорят-сидят-трахаются-ходят и то правильно. Ну просто нет у них винтиков. И шурупов тоже нет. И ты смотришь на такого идеально правильного человека и думаешь: "Как хорошо, что тебя не существует!"" />

Ну вот. Книжку купила, автограф спросила, по Москве погуляла, впечатление написала, и пошла дальше рисовать и читать Макиавелли.